Москва - Оденсе - Москва

Лада - специально для ViggoMortensen.Narod.Ru
Июль 2003

Начнем с начала. То есть, из Москвы, 24 июня.

Куда я еду и зачем? Все билеты давно проданы. Нас там не ждут... Примерно так думала я, садясь в метро. И вдруг я заметила, что у сидящей напротив меня тетки на коленях лежит пакет, а на пакете написано "Venice Beach" . Похоже на знак свыше...

Где-то под Лихославлем в вагон электрички зашли две бабы в телогрейках. У одной в руках журнал. Боже! Да это же мартовский "Oops"! ( Интересно, где она его взяла-то?! ) И на странице 24 я успеваю мельком увидеть знакомое лицо. Как будто мне кто-то хочет что-то сказать...

Остальную дорогу помню плохо. В принципе, в Данию можно добраться на автобусах и электричках довольно дешево, а вот в Америку – нельзя. Как в известной частушке: туда ж не ходят поезда...

По дороге попался Рингстед, который в переведенных Fjordallen статьях указывается как историческая родина ВМ. Ничего особенного. Природа – типичная для средней полосы России, то, что "простой русский, украинский или казахский поклонник" увидел бы, отъехав километров на пятьдесят от Москвы. В общем, НАШ ЧЕЛОВЕК!!!

Город Оденсе втретил меня дождем и ураганным ветром. Неласково, прямо скажем. А вообще – приятный городок, из красных кирпичных домиков. А старая его часть - та, где Г.-Х. Андерсен родился, просто как игрушка.

Итак, что тут у нас? "Гранд-Отель"? Не-е-е, мы это не потянем. Ага, а вот этот клоповничек – как раз. Что?! Нет мест?! Все заказаны?! Да ладно вам! Я уже здесь и плачу наличными. Вот и славненько.
А кто-то обломался.

Выспавшись и нарисовав глаза на посвежевшем лице, иду на разведку. Практически сразу нахожу то место, где вскоре состоится великое событие. Странно, но в городе нет ни одной афиши...

Железная дверь. Надпись "Стучать здесь!" О'кей. Бамс-бамс-бамс... Дверь со скрипом открывается, и оттуда высовывается не слишком приветливая физиономия типа "чё надо?!" Сущую малость, мэм. Всего один билетик на... "Билетов нет!!!" - сердито отвечает мне физиономия, готовясь захлопнуть дверь перед моим носом.

Ну уж нет! Не для того я тащилась до Питера на электричках с бомжами, тряслась в автобусе среди вонючих сумок челноков, плыла на пароме, свернувшись калачиком в углу автомобильной палубы... Кап-кап-кап – закапали на пол горючие девичьи слезки... Взгляд у физиономии стал чуть теплее. "Деньги есть? Ладно. Жди тут."

И вот я вприпрыжку несусь по улице с драгоценным билетом в руках. Ветер сдувает с лица последние слезинки. Или я просто плачу от счастья?!

Теперь непосредственно о выставке. День первый. Как по волшебству – чудесная погода. Ласковое солнышко. Теплый ветерок. До открытия - два часа. У входа в музей собираются фэны. Точнее, фэнки. Мужского пола замечено не было :-) Возраст - от 15 до 50. Девушки, в общем. Есть симпатичные, есть откровенно страшные. Американок нетрудно узнать по комплекции. Они – поклонницы со стажем, опытные, знают, что и как сейчас будет. Подростки в майках с надписями "Бильбо Бэггинс", изящные белокурые датчанки, пузатые немки с неизменным пивом в руках... Все в томительном ожидании смотрят на дверь. В музей заходят приглашенные гости. Тетки с неприлично белыми ногами, запихнутыми в лакированные лодочки, какие-то благообразные старички и старушки...

На часах – почти семь. И вдруг совершенно с другой стороны, никем пока не замеченный, появляется Вигго. В цивильном костюме. Волосы развеваются по ветру. Я пытаюсь закричать, но вместо крика получается только жалобный писк. И все же меня услышали. Толпа разворачивается на 180 градусов... А-а-а!!! Поздно. Вигго стремительно исчезает за углом.

Последние припозднившиеся гости заходят в музей, и вдруг – о, ужас, - в дверях появляется та самая "не очень приветливая физиономия". Впрочем, сейчас она очень даже приветливая. Она улыбается. Ой. Она улыбается... мне, заговорщически подмигивает... Бочком, бочком, по стеночке, подхожу к двери. Не произнося ни слова, моя вчерашняя собеседница пропускает меня вовнутрь. Yes! Yes! Yessssss!!!!!!!!!

( далее см. официальные хроники событий ).

Официальная часть заканчивается. Сегодня просить автограф я не буду, книжку еще не приобрела, не на чем, стало быть. Потихоньку выхожу на улицу и смешиваюсь с толпой. Мой шикарный фотоаппарат приказал долго жить, познакомившись с песочком Венис-бич, теперь у меня в руках обычная мыльница.

К всеобщему восторгу на балконе появляется Вигго. Внутри было дико жарко, рубашка у него на спине вся мокрая. Прислонившись к перилам, Вигго начинает раздавать автографы. Снизу фэнки дружно кричат: "Вигго, не мучай нас! Обернись!!!" Как же...

Примерно через час очередь за автографами иссякла, довольный народ вывалился из музея, там теперь остались только "особо приближенные" журналисты и родственники. Фэнки потихоньку расходятся. На сегодня – всё.

И только самые упёртые, обойдя здание музея с другой стороны, устраиваются в засаде возле черного хода между фабричной трубой и помойкой. Там есть такой заборчик, и на него, как на насест, усаживаются фэнки. Его так и назвали "fans' fence".

Между тем, стемнело. Фэнки нервно закуривают. Время идет. Никто не знает, есть ли смысл ждать, а если ждать, то – сколько. Вдруг дверь открывается, и на улицу шумной толпой вываливаются гости. Это, надо полагать, родственники. Прощаются, целуются, расходятся по машинам.

Снова темнота и тишина. Мимо помойки дефилируют местные кошки. Проходит еще полчаса. И тут дверь снова открывается, и на пороге появляется Вигго. В руках у него большая коробка. Фэнки срываются с насеста и устремляются к нему...

Лапочка Вигго! Спокойно ставит коробку на землю и начинает подписывать тянущиеся к нему из темноты афиши, листки, фотографии, руки, майки... Я вижу, что он вообще НИКАКОЙ от усталости. Но вместо того, чтобы послать всех подальше, покорно раздает автографы. Всё?! Оглядевшись по сторонам – не обидел ли кого (!!!) - снова берет тяжеленную коробку и в сопровождении темноволосой дамы испанского вида идет к машине.

Едва он успевает отъехать, из-за угла выбегает человек пятьдесят фанаток. Увидев наши выпученные глаза, разинутые рты и бумажки в трясущихся руках, они резко тормозят. Что?! Где?!... Мы, не в силах произнести ни слова, показываем пальцами на удаляющуюся машину. А-а-а-а-а-а!!!!! Вот вам и "а". Опоздали.

"Кто это с ним? Кто она?" - шушукается толпа. Гёрлфренд!!! Нет, господа, шухер отменяется. Это – Пилар. Его менеджер. (Если бы у Вигго завелась такая гёрлфренд, я бы на него крупно обиделась... )

День второй. Поэтические чтения. Фэнки приходят занимать очередь за три часа до начала. Садятся прямо на землю у входа, приносят еду из "Макдональдса" и устраивают пикник.

Примерно в четыре часа приходят люди со списками, и тут начинается такое!... Если кто-то из вас, девушки, помнит очереди за дефицитом в советские времена, то, скажу я вам, это просто детский сад в сравнении с той давкой, которую устроили благовоспитанные американки, немки, датчанки и прочая... Меня чуть не затоптали. Конечно, хорошо иметь модельную фигуру, но в данной ситуации, ей-богу, лучше быть коровой и прорываться к цели, распихивая конкуренток мощными боками. Увы, мои 46 кило – явно не та весовая категория.

17.00. Помятые, но непобежденные, все внутри. Расселись. Взяли на изготовку камеры, фотоаппараты, диктофоны. И вот, после вступительной речи какой-то милой старушки на сцену вышел Вигго. Босиком. В своих любимых черных штанах и в майке "Нет войне". Задрапировал столик голубым ООНовским флагом. Начал рыться в горшке с розами, и, когда старушка закончила речь, словно фокусник, преподнес ей цветок. Дикий восторг в зале. Говорил он, в основном, на датском. Стихи читал на датском и на английском. К всеобщему восхищению спел танго на безупречном испанском. Супер. Пусть только кто-нибудь посмеет теперь сказать, что у него нет голоса!

Минут через сорок концерт закончился, и объявили, что теперь все желающие могут организованно подойти за автографом. Вигго сам пообещал, что подпишет "книги, афиши, можно руки и прочие части тела".

Дальше начинается "Поле чудес". Стол, за которым сидит Вигго, постепенно заполняется бутылками, коробками конфет и другими подарками. Конфеты, впрочем, Вигго тут же распечатывает и предлагает угощаться всем, кто подходит за автографом. Подходят, естественно, все. По одному, семьями, несут детей, что-то говорят, некоторые лезут целоваться, фотографируются рядом с обожаемым кумиром...

И так – час, другой, третий... Смертельно уставший Вигго вот-вот упадет со стула. Однако, он находит силы повернуться к каждому, что-то спросить, пожать руку, улыбнуться, предложить конфету. Прекрасный, неподражаемый Вигго!..

Американки принесли пиво и какие-то кульки из "Макдональдса" и расположились бивуаком прямо в зале. Одна вытащила наружу край белых кружевных трусов ( примерно 54-го размера ). Похоже, это место предназначается для автографа. Бедный Вигго.

Вот и нашему ряду скомандовали "stand up"... Я так долго думала, что сказать, так долго нервничала и мучилась, что теперь я почти спокойна. Зубы не стучат, руки не дрожат. Пытаюсь собрать в кучу косметику на опухшем от невыносимой духоты лице. Я тоже никакая. Чего уж тут теперь...

Вот и моя очередь. Что-то говорю. Подаю книгу. У нас, у русских, имена трудные, для иностранного уха непривычные. Поэтому мы сходимся на варианте ВМ от ВМ. То есть, Владе Максимовой от... сами знаете, кого. Плюс поцелуй Вигго. WOW!!!!!!!!!!

Вечер. Толпа фанаток караулит Вигго напротив выхода из театра. Рыдает девочка лет 16-ти. Она хотела, чтобы Вигго написал не Вигго, а Элессар, но от волнения забыла попросить об этом...

Вскоре появляется Вигго с двумя мешками подарков в руках, в окружении пяти телохранителей. Босиком идет по щебенке мимо соседней стройки, с видимым наслаждением подставляя лицо прохладному ночному ветру. Никто не бежит за ним. Как зачарованные, с немым восхищением смотрим вслед. Вот и все. Но сказка не закончилась. Сказка осталась с каждым из нас. Наверное, навсегда...

 

Главная страница Новости Архив новостей Биография  Фильмография Интервью Фотоальбом Форум Ссылки Пишите письма